Eu vivo dentro de uma piscina auto-ajuda.

O termo é pejorativo. Eu não gosto, ninguém assume que lê isso, nem eu agora vou dar o braço a torcer.

Mas que há uma Pollyana dentro de mim, não posso negar.

E, melhor ou pior, não vejo problema nisso. O que há de errado em ser positiva?

Não sei da onde que as pessoas, ou a minha cabeça, resolveram achar que ser otimista é ser careta. O Obama é careta? Happy-go-luck é chato? E Slumdog Millionaire, não é de se emocionar?

Acho que fazer cara de mau, pintar o olho de preto e ser contra tudo e todos ou é coisa de emo ou é too 90’s!

Dose de otimismo não faz mal a ninguém. Ok que humor irritante 24 horas por dia é irritante, como o próprio sobrenome já diz. E alegria cheirada não é nada divertido. Falo aqui na positividade no nível normal, ok?

Mas passar um tempo semi-depressivo, fazendo tempestade em copo d’água e depois achar que tudo estava escrito e que acontece por um bom motivo (mesmo sabendo que tudo pode desabar outra vez) é um dom do brasileiro que não desiste nunca e um fator que nunca vai desmembrar do meu DNA.

Que viagem que a viagem nos proporciona.

Novas inspirações, novas pessoas, novas perspectivas, novos assuntos, novas novidades.

É fato: viagem é sempre bom. Mesmo sendo roubada. Vale pela experiência e pela renovação.

Por que será que precisamos sair do lugar para sairmos de nós mesmos?

Por que a necessidade de deslocamento para novos pensamentos?

Será realmente que o lugar de sempre e a rotina condicionam nossas idéias?

Hoje estava vendo um filme no quarto do Hotel. É um filme antigo, o nome era algo em torno disso “Amor ou dinheiro”, era sobre o sonho de um rapaz de ter seu próprio hotel. O moço? Michael J. Fox, aquele querido. Mas digo isso sob outro propósito. Em um momento do filme ele está com a mulher, que ama, e elaindignada por causa de outro cara, diz “Vou sair da cidade, preciso pensar”, e fala arrumando as malas pra partir. E, então, eis que nosso galã retruca: “Porque mulher sempre tem que sair pra pensar?”

Interessante. Na hora me pareceu um comentário bobo e machista. Mas voltando de viagem, cheia de idéias novinhas e super inspirada pra escrever, fui e sou obrigada a concordar.

Por que será?

Algum filósofo deve nos explicar. Vou viajar em um livro pra pensar, já volto!

- Marina, vamos fazer um blog?

- Bora!

- Oba

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- Marina, vamos montar uma sociedade?

- Claro.

- Ótimo!

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- Marina, temos que conversar mais sobre esse projeto! Vai ser um arrasoooo.

- Uhum.

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Só digo uma coUsa: Quando? Quando? Quando?

Quando tiraremos os projetos do papel, da gaveta empanturrada de idéias, da cabeça e da vontade, e colocaremos finalmente em prática?

O que nos falta? É preguiça? É falta de tempo mesmo? É maturidade? É QI? É dinheiro?

Ou seria medo?

Medo de dar a cara a tapa, de tentar e por fim cair, de ser julgada, de falar bobagem. Medo de não dar certo.

E se der certo?

Só sei de uma: só aparece quem se mostra.

Já diriam os falecidos Los Hermanos, “o vento me leva”.

E continuavam “O vento vai dizer lento o que virá…”

Eu estou vunerável ao vento. Um olho fechado, o outro semi-aberto. Cabelos soltos e a procura pela leveza do ser. Uma música, um pensamento. O silêncio, escutando o coração batendo. A certeza que algo de bom virá e fará uma bela festa surpresa. O sorriso de orelha a orelha a cada acontecimento.

Estou bem, mas curiosa onde o vento vai me arrastar. Ele às vezes prega peças.

Um vinho na mão e a cabeça longe. O corpo solto, vontade que estivesse assim sempre. Mas não. O vento às vezes pára. Volta a vida do relógio, contando as horas para o dia acabar. Com o vento não. Algo está no ar. O cabelo muda, assim como o humor, tal igual a temperatura.

Bons ventos o trazem. Bons? É o que diz a previsão. A minha, não a do tempo. A minha previsão é de dias ensolarados e chuvas de conchinha. Noites estreladas com Bob Dylan também são bem-vindas. Eu sonho acordada, o vento permite. É um vento que sopra de dia, sussurando meus ouvidos, que sacode meu astral e bagunça minha rotina. Vento do bem, bons ventos, já disse.

É, engraçado (ou não, pra você), é um vento aliviante. Não é chilly, nem cold. Não se esquenta ou se esfria comigo. Simplesmente sopra.

Mas será até quando? Eu não sei, vento muda rápido. E talvez logo saia voando por aí. E então apareça a chuva, e eu chore. Ou apareça o sol e me ilumine. Não sei. Não tenho a resposta. Apenas vivo.

The answer, my friend, is blowin’ in the wind,
The answer is blowin’ in the wind.

Depois de 2 semanas corridas, parei para me olhar.

Mas, sim, por pouco tempo. O trabalho não terminou e amanhã tem pós para marcar presença. O descanso virá só depois das 17h, mas provavelmente com uma nova lista de novos ítens.

Pedidinhos de sexta:

Tira esse peso das minhas costas?

Me dá uma clone de mim?

Me deixa dormir até tarde? Ah, vai, deixa…

Ok, real world, vou terminar por aqui.

A vontade de se apaixonar é grande.

Não é dependência, entende?

É carência. No bom sentindo, se pode haver algum.

A programação semanal é intensa. Jobs se multiplicam na minha mesa, então não dá para dizer que é falta do que fazer. Convites de amigos que a minha mente, e o meu estômago, não dão conta! Um apê pra brincar de casinha também faz do meu tempo algo prazeroso. E pra completar, vejo muito estudo e um sábado ocupado a caminho.

Solidão não é o motivo da vontade. Meu vazio está cheio, até demais. Será por isso que algo mais não surge? Será que não cabe mais um bibelô na minha prateleira full of stuff?

Pode ser. Pra quem enxerga só o que quer ver. Quem do lado de fora vê, me vê assim ou nem me vê. Aqui dentro, meu coração está cheio de vagas. Loucas para serem preenchidas.

E não digo só por homem. Uma atividade nova, um amigo gay, uma cúmplice, até uma queda de bungee jump. Estou assim, facinha pra me apaixonar. Por algo que faça me soltar. Sabe assim, quando de tão apaixonados fluímos, voamos, saltitamos? Então.

A gaiola, da louca, está aberta. Eu passarinho estou aqui, no instante do jump. Daqui da beirada só me resta alguém que queira voar comigo.

PS: Acabo de ver Juno, com 2 amigas foférrimas. A lembrança não é no passado, mas no futuro. Great feeling. Pop-up-hearts! E uma música cutie pra esquentar a minha noite.

Dá tanta preguiça de discutir a relação: homem-mulher-mulher-mulher-homem-homem-mulher.

Que não vou nem perder tempo me desgastando. É isso. “Se qués qués, se não qués dixx”, como diz o mané da Ilha.

E era isso, vou me relacionar com a cama.

 Ps: Sem música por hoje, preciso do silêncio e de paz de espírito.

A dobrinha debaixo do braço é a mesma.

E a barriguinha de cerveja foi conquistada junta!

Ok, quilos a mais são normais e beleza não é tudo.

Mas ainda me questiono se não seria a diferença na cor dos cabelos. Incrível, a preferência nacional são as loiras, mas por aqui nos pampas, o gosto é pelas morenas. Troco a minha tinta? Será que vale?

Pior é trocar a tinta e ver que cor não muda opinião alguma.

O que faz outras mulheres serem melhores que você, senão a beleza?

Ser boa de cama? Too soon, babe.

Eu digo de primeira impressão. Como umas impressionam mais do que outras?

Roupa da moda? Saber contar piadas como ninguém? Sorrisos sem parar?  Assuntos multiculturais na ponta da língua?

E se o papo for o mesmo? Mulher é tudo igual mesmo. Ok, não é. Mas na mesma panela, no mesmo círculo de comportamento, o assunto que transita por ali é bem parecido. Músicas e bandas em comum, filmes que vimos juntas, letras que sabemos cantar de cór. E os sites, os livros, as revistas, muito antes discutidas entre nós, panelinha, do que entre eles, a preferida dele e ele, o preferido meu.

Será que é a forma de contar que conta pontos?

A tendência de hoje é muito mais que conteúdo, é dedicar também bom tempo no formato de apresentação. Isso pro meu trabalho. Seria pra minha vida pessoal também?

E não digo forma de corpão sarado. Mas forma de falar, de abordar, de contar uma história. Acho que isso conta muito. E às vezes me sinto travada, tímida pra contar como gostaria. Talvez por falta de intimidade ou por vergonha de alguma expressão que eu diga ou pelo meu sotaque diferente da maioria.

Será esse um motivo suficiente para em 2 horas um cara decidir entre uma mulher e outra?

Homens são tão racionais que talvez todos esses quesitos nem existam.

Talvez seja só um “gostei” e pronto.

E quem sabe, a diferença entre “ela” e eu seja o meu excesso de questionamentos e a minha falta de ação.

Hit 80’s ótemo pro momento! Com a diferença que a outra aí é loira. E eu aqui é que sou.

O psicológico faz a gente engordar.

Poderíamos dizer que “ser gorda” é psicológico, como o frio.

Mas não é. Dá pra ver ali no espelho toda aquela celulite odiada. É tangível, na medida que eu coloco uma calça e ela não fecha mais. É o filme de terror, lado B, da vida de qualquer mulher (e porquê não, de qualquer homem).

A gente fica questionando o porquê da existência daquela bendita bolacha recheada todo santo dia às 16 horas e 15 minutos. E quando vê, puft, engordou 7 kilos! Sim, raiva.

E o que a gente faz? Come mais. Porque bate uma mini-deprê, que só aquele alfajor by Havana vai curar.

É foda. Ou melhor, se fosse com foda, talvez seria mais fácil de digerir tudo. E daí a cinturinha continuaria “inha”. Mas não, a gordura sempre vem nas horas dramáticas. No “time” errado. Quando a gente tem zilhões de coisas pra fazer, pagar contas, estudar e terminar o dia sem um beijo na boca. – daqueles amantes fixos, porque existem sim os temporários, que gastam as 70 calorias daquela barrinha de ceral.

O que fazer? O que fazer?

1. Não perder o controle, senão mais kilos tocaram a campainha.

2. Dieta, of course. Palavrinha chata, com conteúdo sem graça! É quando a vida vira um monocromático verde bandeira, cheia de folhas frescas que estragam rápido – ainda mais para quem mora solo. É saladeenha às 12h, iogurte às 15h, gelatina às 17h e quando viu, comeu demais, engordou mais ainda. É levar lanche de casa, fazer do palmito uma benção e dar o fora naquele x-tudo delicioso. Sabe o que é o pior? É ver os amigos tomando uma boa cerveja gelada e perdir…coca zero! Pronto, falei. E pra fechar, dieta é sinônimo de gastar mais, com produtos especiais e verduras todos os dias.

3. Se mexer = academia, musculação, caminhada, toda aquele pacote chato da geração saúde. E que adivinha? Leva mais dinheiro pra passear.

Todo esse papo vai me batendo uma enorme preguiça, que sabe o que dá vontade de fazer?

Fechar a boca e ir dormir!

Sei lá, hoje seria essa música. Talvez pra me amar mais!

E atire a primeira pedra o gordo que é feliz.

Sabe quando está na hora de tirar aquele maldito band-aid de meses?

Aquele que dá medo, que vai doer um pouquinho ainda, que vai ficar um pouco de cola no braço (ou no peito) pra contar histórias. Aquele que dá pavor, mas dá alívio. Que só disfarça o machucado e protege, mas no fundo não cura. Aquele safado, camuflado de várias cores, jeitos e desenhos. Que te esconde, te afasta de ti (por um simples milímetro de plástico), que te faz de coitadinha (palavrinha uó) – a sofrenilda, a pobre coitada, a que sempre se estrebucha, cai, precisa de cuidados.

Então, arranquei.

De vez. Pra sarar logo e voltar a saltitar por aí. No lugar do “por que me machuquei”, entra o “pra que sofrer com isso?” Afinal, o que é um mero machucadinho?

É fazer fratura em band-aid da Hello Kitty. Sem necessidade e gastando um tempo que poderia servir para algo muito melhor, como tomar um sorvete, por exemplo.

Sei lá, arranquei. Quero dizer. Disse.

Agora sim! Agora é a hora. Basta eu descobrir como (re)começar.

- Se hoje eu fosse uma música: